Глава вторая.
Таможня даёт добро!
Итак, день первый!
22 июня, пятница – 6 часов утра. Подъезжаю к Димке на квартиру, оттуда в Ленту(супермаркет в Питере). Затем, не спеша выезжаем на Выборгское шоссе и поворачиваем Нивку носом в сторону города Выборга. Это, в принципе, недалеко, где-то километров 100 от Питера.
Нас, как обычно, тянет ехать короткими дорогами, поэтому мы слегка плутаем и забираемся в такую глушь, куда Иван Сусанин поляков не гонял. Но затем опять попадаем на Выборгское шоссе.
В конце-концов, мы сворачиваем с шоссе в сторону Выборга и начинаем плутать уже по городу, приставая к прохожим и пытаясь выяснить, как же нам всё-таки попасть на МАПП Брусничное? Этот самый МАПП (с финской стороны он называется Nuijamaa.(Нуийямaa)) и есть один из таможенных пропусков в Финляндию, и ведёт он в самый, наверное, посещаемый русскими город – Lappeenranta(Лаппеенранта).
Одна добрая душа с парой советов и собственное умение выкрутиться из любого, даже самого извилистого прохода, спасают положение – ещё немного покрутив по Выборгу, мы выбираемся на дорогу в Брусничное.
В машине царит напряжённое ожидание скорого краха всех надежд, и чем ближе пограничный переход, тем больше мандраж.
Это вполне объяснимо. Целую неделю, до этой поездки, мне лично внушали все и вся, что в Финляндию на Ниве проникнуть невозможно, что надо иметь на человека, как минимум 200 долларов в сутки.
Что делать там абсолютно нечего, ходить там никуда нельзя, смотреть не на что, и вообще, идея поехать туда, крайне дурная и пахнет изменой Родине!
И вот, имея на двоих в кармане 280 евро, карту Виза, десяток тысяч “деревянных”, автомобиль «Нива» с визгливым генератором и дребезжащими на скорости стёклами, мы и сами вибрировали от страха, успокаивая себя только тем, что: “Ну, завернут, так домой поедем”.
Зато запас бензина – почти полный бак и сорок литров в канистрах.
До первого КПП остаётся триста метров, и мы решаем залить весь наличный бензин в бак.
Всё дело в том, что в Финляндию провозить горючку нельзя, не более 10 литров в канистре. Значит надо залить бак как можно полнее.
К моему удивлению, 60-литровый бак Нивки заполняется по горловину и ещё остаётся литров 17 в канистре! Поэтому приходится бросить канистру в ближайшие кусты. Безо всякой надежды выудить её оттуда на обратной дороге – любопытных глаз, охочих до чужого бензина, там множество!
Ну, да ладно – впереди уже граница!
Подъезжаем к первому посту. Первая российская проверка загранпаспортов!
Улыбка прилипшая к лицу, судорожный поиск паспортов. Голос, откуда-то из-под сидения, тонкий как у комара, но чем-то похожий на голос штабс-капитана Овечкина :
– Иззздравствуйте! У менья дипломатИк паспОрт, я буду жаловАться!
– Изжай себе, мил человек.
Ффуух… проехали, даже не выходя из машины.
Мы в пограничной зоне. Узкая полоса асфальта петляет среди скал, аккуратно обрезанных, чтобы не выползли случайно на дорогу.
Дорожные знаки вдруг становятся непривычного жёлтого цвета. Ограничение скорости – 60 км.ч.
Мимо проносится иномарка с российскими номерами, прямо в объятия гаишника, залёгшего в засаду в небольшой ложбинке.
Немного попетляв между скал, и счастливо избежав беседы с гаишником, мы как-то незаметно оказываемся перед очередным шлагбаумом.
На сей раз, вместо бдительного пограничного офицера – затянутая в зелёное мадам:
– Покажите ваши…
– Фройляйн, как можно?!!
– …паспорта. Пока, только паспорта.
Ещё один заслон преодолён!
Дальше – хуже. Мандраж усиливается!
Наркотики, оружие, сильнодействующие яды, водка и нелегальные проститутки, всё, что запрещено правилами провоза багажа, норовят выскочить из багажника, как чёртик из коробочки! Прямо на асфальт перед основным КПП с российской стороны.
До КПП пятьдесят метров. На светофоре – красный свет. Перед нами три машины. Встаём в очередь.
От маленькой зелёной будочки КПП (а-ля ларёк) отваливают предыдущие две тачки. Стоящие перед нами, не обращая внимания на красный сигнал светофора, трогаются с места.
Потихоньку трогаемся и мы.
– Русиш швайн? Курка? Яйко?
– Русские по первой не закусывают!!!
– Я вижу вас в первый раз?
– Дай Бог, чтоб не в последний!
Нет, на самом деле, дежурный по КПП сегодня отменно вежлив и добр.
Чувствуется, что сегодня у поста почти выходной день. Несмотря на то, что на календаре пятница, и, к тому же, почти полдень, на переходе практически никого. Так… кошкины слёзы.
Поэтому, нам успевают доходчиво объяснить, как истинным “нубам”, как заполняется декларация.
Причём, как самым настоящим, неподдельным “нубам” – объяснить два раза.
Проходим таможенный досмотр.
Наркотики, оружие, сильнодействующие яды и пр. рвутся наружу, но уже не так сильно, поскольку досмотр машины такой же беглый и поверхностный, как инспекторская проверка общественного туалета.
Но впереди главное, наиглавнейшее препятствие – финская таможня!
Едем ещё несколько километров, попутно забежав в магазин “дьюти фри”. Это магазины без пошлины, которые бывают только на границах или в аэропортах. Правда, непьющему человеку делать там практически нечего. В продаже только винно-водочные изделия и парфюм.
Наверное, парфюм они продают тоже для алканов-экстремалов.
Племяш с невозмутимым видом выбирает коньяк, а мне, как человеку непьющему, остаётся только терзаться нехорошими предчувствиями.
Страшно хочется домой!
Оказаться бы сейчас дома, на родном диване, перед родным телевизором!
Я уже почти созрел, чтобы развернуться и задать стрекача на Родину, ставшую вдруг такой далёкой и недоступной, но, делать нечего, коньяк выбран и Нивка, прошелестев ещё десяток километров, упирается в очередной российский шлагбаум.
Тьфу, да сколько ж можно?!
Опять особа особо женского полу.
– Стой, кто идёт! Предъявите паспорт! Остановись, живое существо! В этих местах ты бродишь напрасно…
– Hyvä Päivää!
– Дооозвидания!
Наконец-то – Nuijamaa.
Впереди домик-ларёк финской таможни. Хотя ларьком его назвать язык не поворачивается, скорее – павильон!
Всё повторяется почти в деталях – красный свет на светофоре, пятьдесят метров до заветного шлагбаума, только, и асфальт, и само КПП, и светофоры, выполнены по-другому. Как будто из коммуналки в центре Питера попали на квартиру к “новому русскому”.
Машина у будки трогается. Теперь наш черёд. Трогаемся, опять не обращая внимания на красный свет. Наверное, так принято.
Павильон, в котором сидят два здоровенных финна, почти весь из стекла.
Паспорта на стол!
– Куда напрафляетэсь?
– К сястре мы, барин милостивый! Погостить у сястры!
– Пааччиму проехали на красный сфет?
– Ап… Дык… Пхк… Ну, это, дело такое! Мы как все!
– Ещё рааз, и будит штраффф!
– Не извольте беспокоиться, вашбродь! Премного благодарны, вашбродь! Со всем нашим почтением!
После пережитого позора меня просто трясёт от каждого дорожного знака, поворота и встречного автобуса. Даром, что за рулём сидит племяш, от этого мне ещё хуже!
Каждый водитель знает это состояние – когда ты едешь пассажиром, нет возможности влиять на ситуацию и от этого развивается ещё больший мандраж.
Едем по дороге номер 13. На знаках – 60 км.ч.
Димка ругается сквозь зубы. Хвост из стоящих на обочине фур перегораживает дорогу почти полностью.
От нашей полосы на дороге остаётся только половина, да и то, по этой узенькой полоске навстречу нам прутся легковушки и автобусы.
Наконец хвост заканчивается, и на знаках появляется цифра 80. Уже лучше!
Едем ещё немного.
Я, в роли штурмана, с картой на коленях, читаю легенду: “Где-то здесь должен быть поворот. Где-то здесь должен быть поворот. Где-то здесь должен быть…”
На обочине стоит большой знак, говорящий, что съезд на ту дорогу, на которую нам нужно попасть (шоссе №6), где-то здесь, рядом. По логике вещей, он должен быть где-то там – ЗА ЗНАКОМ.
Смотрим во все глаза, пытаясь увидеть асфальт, уводящий направо. Но его нет!!! Нет на всём видимом протяжении дороги, куда достаёт взгляд!
Нужная нам развилка оказывается как раз ПЕРЕД ЗНАКОМ, и мы, от неожиданности, благополучно её пролетаем со свистом.
Разворачиваемся. На Нивке-крокодиле это не так просто,
Цепляем обочину, чуть не влетаем в кусты, но всё же разворачиваемся. Спускаемся вниз, на дорогу номер 6.
Вот это уже другое дело!